То был июль. А нынче – август.
И перелетные цветы
Приносят нам, скорее, радость,
Чем ощущенье пустоты.
Еще не срок возиться с сеном, –
У трав не высохли глаза.
И полдень чуточку рассеян,
Отводит тень на час назад.
Чабрец, полынь, шафран и мята.
Вздыхает лето за плечом,
Как будто в чем-то виновато,
Но знать бы, в чем,
но знать бы – в чем…
© Оксана Боровец That was July. And now — August.
And migratory flowers
Bring us, rather, joy,
The feeling of emptiness.
Still not a time to mess with the hay, —
Herbs did not dry her eyes.
And noon a little more scattered,
Wars the shadow a half ago.
Heat, wormwood, saffron and mint.
Sighs summer by shoulder,
As if something guilty,
But know what,
But would know — in what …
© Oksana Borovets