Solo Violine.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so stet, kein Blut quillt aus den Toten.
Kein Tod hier vergeht, sein Stachel steckt in mir.
DIE BUCKLIGE
Die graue Welt macht keine Freude ihm mehr.
Der Werkelmann jammert und leidet so sehr.
Er kuesst seine Wunden und knechtet sie rot
und wird und wird nicht tot.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so schal, ich brech’ mir alle Knochen
Er quaelt mich so stet, sein Gift steckt in mir.
Solo Violine.
DIE BUCKLIGE
Die graue Welt macht keine Freude ihm mehr.
Der Werkelmann jammert und leidet so sehr.
Er kuesst seine Wunden und knechtet sie rot
und wird und wird nicht tot.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so haesslich, kein Fleisch hockt mir am Bein.
Er liess mich am Leben, doch nun bin ich «Sein». Сольная скрипка.
РАБОТНИК
Смерть так устойчива, кровь не льется из мертвых.
Смерть здесь не проходит, его жало во мне.
БАКЛИГ
Серый мир больше не делает его счастливым.
Работник скулит и так страдает.
Он целует свои раны и порабощает их красными
и не будет и не будет мертвым.
РАБОТНИК
Смерть так несвежа, я ломаю все кости
Он все время трясет меня, его яд во мне.
Сольная скрипка.
БАКЛИГ
Серый мир больше не делает его счастливым.
Работник скулит и так страдает.
Он целует свои раны и порабощает их красными
и не будет и не будет мертвым.
РАБОТНИК
Смерть так безобразна, на моей ноге нет приседаний с мясом.
Он позволил мне жить, но теперь я «существо».